PRETEXTO: CIUDAD SIN SUEÑO

CIUDAD SIN SUEÑO

Nocturno de Brooklyn Bridge
              
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.               
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.


              
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano               
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;               
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.               

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:               
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes               
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
              
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas               
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.    
           

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas               
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!               
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,               
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

              
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!               
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.               
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.               
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna               
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

1.- Contextualiza este poema en la obra a la que pertenece de Lorca. 

2.- Explica tema(s) y características formales del mismo.

http://www.rtve.es/noticias/20191024/parasitos-satira-salvaje-magistral-lucha-clases/1985076.shtml

PRETEXTO: NY

Panorama ciego de Nueva York

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.
Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.
Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada,
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos;
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.
No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La Tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

1.- Contextualiza este poema en la obra a la que pertenece de Lorca. 

2.- Explica tema(s) y características formales del mismo.

 

 

PRETEXTO: LA AURORA

http://dueloliterae.blogspot.com/2012/05/la-aurora-de-nueva-york-montaje-poetico.html

https://www.youtube.com/watch?v=nUwXjptjdss

https://www.youtube.com/watch?v=QWhdAiLRVx4

https://www.vavel.com/es/masvavel/2013/07/24/libros/251897.html

La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno
Huracán de negras palomas que chapotean en las aguas podridas
La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
Porque no hay mañana ni esperanza posible
A veces las monedas en enjambres furiosos
Taladran y devoran abandonados niños
La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
Que no habrá paraiso ni amores deshojados
Saben que van al cielo de numeros sin leyes,
A los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La aurora de Nueva York gime por las inmensas escalerasbuscando entre las aristas nardos de angustia dibujada
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
En impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gente que vacilan insomnes
Como recién salidas de un naufrgaio de sangre.
La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno
La aurora de Nueva York gime por la inmensas escaleras
La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno
Laurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras
Tiene cuatro columnas de cieno
La aurora de Nueva York gime... cuatro columnas de cieno
La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras

1.- Contextualiza este poema en la obra a la que pertenece de Lorca. 

2.- Explica tema(s) y características formales del mismo. 

PRETEXTO: VUELTA A LA CIUDAD

 YORK (OFICINA Y DENUNCIA)

A Fernando Vela

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé.  Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite

1.- Contextualiza este poema en la obra a la que pertenece de Lorca. 

2.- Explica tema(s) y características formales del mismo.   

 

https://jaserrano.me/2020/05/16/el-simbolismo-como-elemento-de-protesta-en-poeta-en-nueva-york/